El Cuaderno que mi Tía Dejó sin Terminar

Relato de Terror

Lo que encontramos en el sótano no estaba en ningún inventario

Cuando el abogado nos entregó las llaves de la casa de mi abuelo, mencionó, casi de pasada, que el inmueble llevaba "cierto tiempo" sin habitantes tras la muerte de mi abuela, quince años atrás. Lo que no mencionó —porque probablemente nunca lo supo— es que "sin habitantes" no es exactamente lo mismo que "vacía".

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I. La herencia que nadie quería

Mi abuelo, Fermín Ocampo, murió a los noventa y un años, en una residencia geriátrica donde había pasado sus últimos tres años, lejos de la casa familiar que se erigía, según nos contaban de niños, "en la última curva antes de que el pueblo termine y empiece el monte". Nadie de la familia había vuelto a poner un pie en esa propiedad desde que mi abuela murió, quince años atrás, y mi abuelo, ya entonces con evidentes signos de deterioro cognitivo, se negó rotundamente a venderla o siquiera visitarla de nuevo.

Cuando el testamento nos dejó, a mis dos primas y a mí, como herederos en partes iguales de esa propiedad, ninguno de los tres mostró demasiado entusiasmo. Recuerdo la conversación telefónica con mi prima Renata: "Vendámosla rápido, tal cual está, a como dé lugar. No necesito ni verla." Yo, sin embargo, insistí en que al menos hiciéramos un inventario básico antes de contactar a algún agente inmobiliario. Ahora, mirando hacia atrás, desearía haberle hecho caso a Renata.

II. Polvo sobre polvo

Llegamos un sábado por la mañana, con la luz todavía generosa, como si eso pudiera protegernos de algo. La casa, de dos plantas y techos altos, olía exactamente como uno esperaría que oliera un lugar cerrado durante quince años: humedad, madera vieja, y algo más difícil de nombrar, una especie de dulzor rancio que ninguno de los tres comentó en voz alta, aunque los tres, después lo confirmamos, lo habíamos notado.

El primer piso no guardaba mayores sorpresas: muebles cubiertos con sábanas blancas amarillentas por el tiempo, una cocina detenida en el tiempo con electrodomésticos de otra época, y un salón principal presidido por un retrato al óleo de mi bisabuelo, cuya mirada, según recuerdo haber pensado entonces sin darle mayor importancia, parecía seguirte de una manera particularmente incómoda al moverte por la habitación.

"Deberíamos irnos ya, esto me da mala espina", dijo Camila, la más joven de mis primas, apenas veinte minutos después de entrar. Recuerdo haberla mirado con cierta condescendencia, como se mira a alguien que exagera. Ahora entiendo que su instinto estaba, simplemente, mejor calibrado que el mío.

III. La puerta que no estaba en los planos

Fue Renata quien encontró la puerta, oculta detrás de un armario ropero macizo en lo que parecía haber sido el cuarto de costura de mi abuela. No aparecía en ningún plano de la casa que habíamos revisado previamente con el abogado —planos, según nos explicó, elaborados apenas hace unos años para efectos de la tasación fiscal del inmueble— y estaba cerrada con un candado oxidado que, sorprendentemente, cedió con relativa facilidad ante unas cuantas palancas con una barra de metal que encontramos en el garaje.

Detrás de la puerta, una escalera angosta descendía hacia lo que asumimos sería un sótano, algo que ninguno de nosotros recordaba que la casa tuviera. Ni siquiera nuestros padres, consultados por teléfono esa misma tarde, recordaban la existencia de un sótano en la vivienda donde ellos mismos habían crecido.

"Yo jamás bajé ahí, ni siquiera sabía que existía esa puerta", nos dijo mi padre por teléfono, con una voz que, en retrospectiva, sonaba considerablemente más tensa de lo que su comentario aparentemente casual sugería en ese momento.

IV. Lo que había abajo

Bajamos los tres juntos, con la linterna del teléfono de Renata iluminando escalones de madera que crujían con cada paso de una manera que sugería décadas sin uso. El aire, conforme descendíamos, se volvía perceptiblemente más frío, un cambio de temperatura que ninguno comentamos en el momento, aunque los tres, ya lo dije, lo notamos con claridad.

El sótano resultó ser una habitación considerablemente más grande de lo que la escalera hacía suponer, con paredes de piedra natural, sin ventanas, y un único mueble en el centro exacto del espacio: un baúl de madera oscura, cerrado con tres candados distintos, cada uno de un tamaño y estilo diferente, como si hubieran sido añadidos en momentos distintos, por personas distintas, con la clara intención de que abrirlo requiriera un esfuerzo considerable.

Camila fue quien lo notó primero: alrededor del baúl, trazada directamente sobre la piedra del suelo con lo que parecía ser pintura oscura ya descascarada por el tiempo, había una serie de símbolos que ninguno de nosotros reconoció, dispuestos en un patrón circular que rodeaba completamente el mueble, como una especie de perímetro deliberado.

V. La decisión que tomamos

En retrospectiva, con la claridad que solo da la distancia y el tiempo, sé que la decisión correcta hubiera sido cerrar esa puerta, volver a colocar el armario en su lugar, y proceder con la venta de la propiedad exactamente como Renata había sugerido desde el principio, sin volver jamás a poner un pie en ese sótano. Pero la curiosidad, combinada con esa particular arrogancia que sentimos frente a lo que no comprendemos del todo, nos llevó a una decisión distinta.

Contratamos, apenas dos días después, a un cerrajero de confianza de la familia, sin explicarle demasiado sobre el contexto de lo que encontraríamos, simplemente pidiéndole que abriera los tres candados del baúl. Tardó casi cuarenta minutos en total, trabajando en un silencio que, según nos comentó después, le resultaba "innecesariamente incómodo para un simple trabajo de cerrajería".

VI. El contenido del baúl

Dentro, envuelto en tela oscura ya deteriorada por el paso de las décadas, encontramos un conjunto de objetos que, individualmente, no parecerían particularmente perturbadores: un espejo de mano de plata deslustrada, un cuaderno con anotaciones en una letra que ninguno de nosotros reconoció como perteneciente a ningún familiar conocido, tres fotografías antiguas de personas que jamás habíamos visto en ningún álbum familiar, y, en el fondo del baúl, una pequeña caja de madera considerablemente más nueva que el resto de los objetos, como si hubiera sido añadida décadas después que todo lo demás.

Dentro de esa caja más reciente, encontramos algo que ninguno de los tres esperaba: una carta, escrita con la letra inconfundible de nuestra abuela, fechada apenas unos meses antes de su propia muerte.

"Si alguno de mis nietos está leyendo esto, significa que encontraron el sótano, y que no me hicieron caso cuando insistí, durante años, en que jamás debía construirse una casa sobre ese terreno específico. Su bisabuelo compró esta propiedad sabiendo lo que había debajo, y decidió construir de todas formas. Lo que sea que hayan encontrado en ese baúl, por favor, ciérrenlo de nuevo, exactamente como estaba, y no intenten entender más de lo que ya entendieron. Algunas cosas se sellan, no se resuelven."

VII. Lo que ocurrió después

No puedo, honestamente, ofrecer una explicación racional y completa de lo que sucedió en las semanas siguientes a ese hallazgo. Puedo, sin embargo, relatar los hechos concretos, tal como ocurrieron, y dejar que cada quien saque sus propias conclusiones.

Camila, quien había sido la primera en querer irse aquel primer día, comenzó a reportar, apenas una semana después, sueños recurrentes con una habitación de piedra sin ventanas, siempre el mismo sueño, noche tras noche, hasta el punto de negarse por completo a dormir sola durante casi un mes.

Renata, por su parte, insistió en que el espejo de plata que sacamos del baúl —el cual, contra el consejo explícito de la carta de nuestra abuela, decidimos conservar en lugar de sellarlo de nuevo— "mostraba reflejos ligeramente retrasados" cuando lo usaba, una sensación que ella misma describía como "casi imperceptible, pero constante", y que finalmente la llevó a deshacerse del objeto, envolviéndolo cuidadosamente y depositándolo, sin explicación alguna, en un contenedor de donaciones a varios kilómetros de su casa.

En cuanto a mí, lo único que puedo decir con certeza es que, desde aquella visita, hay una fotografía específica de las tres que encontramos en el baúl —la de un hombre de mirada particularmente intensa, vestido con ropa que aparentaba ser de finales del siglo diecinueve— que insisto en guardar en un cajón cerrado, boca abajo, aunque no sabría explicar racionalmente por qué esa precaución específica me resulta necesaria.

VIII. La casa, finalmente

Terminamos vendiendo la propiedad, tal como Renata había propuesto desde el principio, apenas dos meses después de nuestra visita. Le informamos al comprador, con toda honestidad, sobre la existencia del sótano oculto, aunque omitimos —cobardemente, lo reconozco— cualquier detalle sobre el contenido específico del baúl o sobre la carta de nuestra abuela, que decidimos conservar entre los tres, sin mostrársela jamás a nadie más de la familia.

No sé qué habrá hecho el nuevo propietario con ese sótano, si decidió sellarlo de nuevo tal como nuestra abuela recomendaba con tanta insistencia, o si, como nosotros, sintió esa misma curiosidad imprudente que lo llevó a investigar más de lo aconsejable. No hemos vuelto a tener contacto con él desde la venta, y honestamente, ninguno de los tres primos ha sentido jamás la necesidad de preguntarle.

Lo único que conservamos de toda esa historia, además de los recuerdos que preferiríamos a veces no tener, es la carta original de mi abuela, guardada ahora en una caja de seguridad bancaria, junto con una copia idéntica en manos de cada uno de los tres primos, por si acaso alguno de nosotros, algún día, necesita recordar exactamente sus palabras: que hay cosas que se sellan, no se resuelven, y que algunas herencias, quizás, es mejor dejarlas exactamente donde las encontramos.

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